Il avait toujours aimé la mélancolie.
Il croyait que la tristesse était le seul sentiment qui soit noble.
Il se prélassait dans des abîmes de douce amertume, naviguait nonchalamment dans des mers de regrets. Pour avoir des remords, il eût fallu qu'il soit un tant soit peu dans l'action. L'action, ce n'était pas son fort. Non.
Il préférait le calme des soirées silencieuses passées à revivre de fugaces moments de son enfance. Le souvenir. Les souvenirs. Il les chérissait, conscient de leur aspect éphémère. Les souvenirs, insaisissables dans leur entièreté. Il s'amusait de la peur qu'il ressentait à les voir s'affadir, se transformer au gré de l'oubli.
C'était sa zone de confort.
La mélancolie, c'est un joli mot.
Comment pourrait-on lui reprocher de l'aimer à ce point ?
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